Текст песни Энди Картрайт - Птички
Просмотров: 18
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Энди Картрайт - Птички, а также перевод песни и видео или клип.
Белые чайки парят, им словно нет дела до города,
оттеняют собой сверху грязь во дворах и мой анорак.
Над крышами, что делят унылый пейзаж пополам,
поведают небу о чём-то, в обеих частях побывав.
Тут всюду когда-то кто-то жил, всюду кого-то убили,
и не они ли теперь живут в этом шорохе крыльев?
Случись все убийства за сто лет в один день,
город утонет в узорах крови, как после бордового ливня.
И кроме елозящих утром длинными мётлами дворников, затёрших кадры,
нет врагов у правды.
Что тут оставило пятна, чья-то вражда или чья-то клятва?
Беспечные птицы парят вне координат Декарта.
Файя, всем зачем-то срочно надо в завтра,
неизбежно надо, но нет мигалок на катафалках.
Это тот же клубок, где рядом бомжи, торчи, порши, а после звонких суббот выносит бошки дробью в упор,
и город ждёт, у кого порвётся пупок,
а люди разводят клопов и боятся бомбы в дэпо. Наверху бело, там крылья, а мокрые крыши между двух миров.
- "Городу нужно больше душ, милорд!"
Чайки - инструмент в руках бога, чтоб небо гадило на нас,
прямо на тачки, где радио "Релакс",
прямо на бошки птичье дерьмо, как дротики Дартс,
подними голову, и небо тебе кое-что даст.
Скажите птички, где мораль у притчи?
Кем станет интернет, дожив то 33 G?
Остынет ли вулкан, если правильно писать жи, ши?
И будете ли вы потом гадить на тех, кто выжил?
Эй, птички, где мораль у притчи?
У вас внутри чип. Birds
White gulls soar, as if they do not care about the city,
shade the dirt in the courtyards and my anorak.
Over the roofs, which divide the dull landscape in half,
tell the sky about something, having been in both parts.
Here once someone lived everywhere, someone was killed everywhere,
and do not they now live in this rustle of wings?
Had all the killings in a hundred years in one day,
the city will drown in blood patterns, as after a burgundy rain.
And besides the wipers with long brooms worn in the morning, frayed frames,
no enemies have the truth.
What is left of the spot, someone's enmity or someone's oath?
Careless birds hover outside the coordinates of Descartes.
Faye, everyone for some reason urgently needs in tomorrow,
inevitably necessary, but there are no flashers on the hearings.
This is the same tangle, where a number of homeless people, sticking up, Porsche, and after Sunday's sound, bring out Bosko with a shot at close range,
and the city is waiting for someone to break the navel,
and people plant bedbugs and are afraid of a bomb in the depot. Upstairs white, there are wings, and wet roofs between two worlds.
- & quot; The city needs more souls, my lord! & quot;
Gulls - a tool in the hands of God, so that the sky crap at us,
right on the car, where the radio & quot; Relax & quot ;,
right on the Bosca bird's crap like Darts Darts,
lift your head and the sky will give you something.
Tell the birds, where is the moral of the parable?
Who will be the Internet, having lived that 33 G?
Will the volcano cool down, if it is correct to write zhi, shi?
And will you then shit on those who survived?
Hey, birds, where's the moral of the parable?
You have a chip inside.
Скачать
