Фобия творцаЯ и не пытался перебежками рекорд ставить, все это тупой понт, как и твой флоу,
Если нечего сказать, то пожалуйста закрой рот,а мы бережем злость,
И после вскрываемся в треках, не ставя запретов, спроси: "каков же твой стиль?" - у поэта, идиот.
Мой воздух рассекает метеор, но какой прок?
В этих жилах не течет кровь, олицетворяю озноб
Для тебя это набор слов, я же вижу тут приказ в лоб
Береженого бережет бог - меня бережет дом
Прошлое мертво, как наша тень, незачем возвращаться