Текст песни Раз-два-три, ветер изменится - Глава 5 отрывок 1

Исполнитель: Раз-два-три, ветер изменится
Название песни: Глава 5 отрывок 1
Дата добавления: 04.09.2016 | 03:36:13

Просмотров: 25
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

На этой странице находится текст песни Раз-два-три, ветер изменится - Глава 5 отрывок 1, а также перевод песни и видео или клип.

Обычно по субботам я просыпаюсь ближе к девяти, выпиваю чашку обжигающе горячего чая, слушаю вранье по Си-Эн-Эн и отправляюсь в университет с чувством глубокого отвращения к себе – результат пятницы, проведенной в компании, состоящей, собственно, из меня и моей заниженной самооценки, – и легким флером презрения к окружающим.
Суббота на той неделе не задается буквально с той секунды, как я открываю глаза, и, кажется, становится событием, о котором я бы мог рассказывать своим воображаемым детям.

8:15, будильник тактично намекает мне, что буквально через пару минут я начну катастрофически опаздывать; у меня ноет спина и ломит в костях, но я все равно поворачиваюсь на бок – чудеса самоконтроля, – спускаю ноги на пол и, растерев лицо ладонями, зеваю, приоткрыв глаза.
Мое субботнее утро начинается с того, что напротив моей кровати, поджав губы, стоит молодой человек, который придерживает рукой свой распоротый живот.
Он не смотрит на меня – вероятно, я не возбуждаю интереса к своей персоне – он молча разглядывает противоположную стену и перебирает пальцами светло-розовые обрывки своих внутренностей, похожих чем-то на червей, наматывая их кольцами на запястье.
Почему-то я не хочу выразить ему признательность за то, что он решил не пачкать ковер. Почему-то, глядя на его впалые щеки и темно-фиолетовое пятно на шее, с разводами зеленого по краям, я не думаю о том, что он только вернулся с какой-то дикой тусовки, на которой пробыл всю ночь.

Почему-то я закрываю глаза и считаю про себя до двадцати, надеясь, что меня отпустит.
Я не верю в то, что мертвые, заскучав под пятью фунтами земли, приходят в дома, чтобы взять кусок пирога и рассказать пару зажигательных историй из своей загробной жизни. Более того, вслушиваясь в склизкое хлюпанье под ладонями этого парня, я меньше всего склоняюсь к мысли, что он пришел ко мне, чтобы назвать имя убийцы. Просто я не успел проснуться. Просто сон, в котором мне приходится находиться в одной квартире с трупами, продолжается, и я, будучи порядочным и сознательным гражданином, должен проснуться. Потому что видеть во сне жертв убийств – это неподходящее дело для молодого человека.
Я набираю полную раковину холодной воды и опускаю туда голову, полагая, что это меня отрезвит.

Надежды тщетны: я продолжаю слышать этот звук. Чавк-чавк – юноша становится за моей спиной и надавливает пальцами на набухшие бугорки кишок, перегоняя от края к краю их мягкое, протухшее содержимое. Чавк-чавк – именно такой звук получается, если, подцепив ножом кожу живота, запустить лезвие чуть глубже, под тонкий слой желтоватого жира, и, словно приоткрыв банку с томатным супом, с глухим хлюпом выпустить темно-коричневую жидкость из кишечника. На самом деле, я бы не хотел этого знать. Я вполне обошелся бы без ценной информации о том, что, если быстро-быстро двигать ножом в теле другого человека, возникает точно такой же звук, как при сексе: глухие шлепки и такое низкое, гортанное постанывание.
Я упираюсь руками в бортики раковины и уповаю на чудо, вот только когда я открываю глаза, чуда не происходит. Неудивительно: Бэтмен слишком занят спасением Готэм-сити, чтобы спасти еще и меня.
Usually on Saturday I wake up closer to nine, drink a cup of piping hot tea, listen to lie on the CNN En and I go to the university with a deep sense of self-loathing - result Friday, held in the company, consisting, in fact, from me and my low self-esteem - and a light veil of contempt for others.
Saturday that week is not given to just one second, I open my eyes, and it seems, it is an event that I could tell my imaginary children.

8:15 Service discreetly suggests to me that I would start a catastrophic late just a couple of minutes; I have aches and back aches in the bones, but I still turn to the side - self-wonders - the legs to go down on the floor and rubbed his face with his hands, yawn, opening his eyes.
My Saturday morning begins with the fact that in front of my bed, pursing his lips, is a young man who holds his hand bellies.
He does not look at me - I probably did not stir up interest in his person - he silently looks at the opposite wall and fingering light pink snatches of their innards, similar something on worms, reeling them on the wrist rings.
Somehow I do not want to thank him for what he has decided not to soil the carpet. Somehow, looking at his sunken cheeks and dark purple spots on the neck, with stains of green around the edges, I do not think that he had just returned with some wild party, where he stayed overnight.

Somehow, I close my eyes and think to myself to twenty, hoping to let me go.
I do not believe that the dead, bored under five pounds of earth, come to the house to take a piece of cake and a couple of incendiary tell stories of his afterlife. Moreover, listening to the gurgle under the slimy hands of this guy, I'm the least inclined to think that he came to me to name the murderer's name. I just did not have time to wake up. Just a dream in which I have to be in the same apartment with the corpses, continues, and I, being honest and conscientious citizen, have to wake up. Because the dream murder victims - is the wrong thing for a young man.
I dial a full sink of cold water, and let down to the head, believing it to me sober.

I hope in vain: I keep hearing that sound. Munching, munching - boy gets behind me and pushes his fingers swollen bumps on the intestines, driving from the edge to the edge of the soft, rotten contents. Munching, munching - that such a sound is obtained if, having picked up a knife the skin of the abdomen, run the blade a little deeper, under a thin layer of yellowish fat and parted like a can of tomato soup with a dull squelching release a dark brown liquid from the intestine. In fact, I would not want to know. I fully would cost without the valuable information that, if very quickly move the knife in the body of another person, there is exactly the same sound as in sex: deaf flip flops and a low, guttural postanyvanie.
I rest against his hands in the sink ledges and hope for a miracle, that's only when I open my eyes, a miracle occurs. No wonder: Batman is too busy saving Gotham City to save even me.