Текст песни Виктор Байрак - Песня о маленькой женщине

Исполнитель: Виктор Байрак
Название песни: Песня о маленькой женщине
Дата добавления: 12.08.2017 | 09:15:22

Просмотров: 48
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

На этой странице находится текст песни Виктор Байрак - Песня о маленькой женщине, а также перевод песни и видео или клип.

Посвящение Л. Чебоксаровой

Я буду нынче очень мил и нет меня чудесней,
Я светел, будто восемь лун, и строен, будто шест.
Я ручку новую купил, чтоб сделать эту песню,
И на гитару новых струн повесил целых шесть.

Пускай играют медные, от окиси зеленые.
А я, то пальчиком скользя, то ручкою вертя.
И что мне, право, до нее - я даже не влюблен в нее,
И ей начхать, и мне нельзя, и вообще. Хотя...

Она не кончала Сорбонны, поскольку и не поступала,
Но как бы пошел ей французский, испанский и даже латынь!
О, как бы, склоняясь с балкона, на них бы она лепетала
С гитарой своей андалузской и пальчиком струночку - бздынь!

Уму непостижимо, на кой ей та гитара,
Огромная гитара, в которой жить смогла б,
И там кровать поставить, два зеркала, три бара,
Картину Модильяни и даже книжный шкаф.

О, как она бы утречком из этакой из дырочки
Показывала б мордочку, да что я, хам, - лицо.
А я бы тем же утречком да к той же самой дырочке
На цыпочках, на корточках - за пальчик...ой, кольцо!

Да что я, право, Дон Кихот, потомок самурая.
Гляди, как завинтил болты, весь из себя мормон.
А нет, чтоб прямо и вперед, не глядя, не взирая,
А то гитара, там, латынь, Сорбонна, там, балкон.

А нет, чтоб сразу белкою по древу растекашася,
Не слушать этот детский бред про брата и сестру -
Ведь я река не мелкая и с водопадом, кажется,
Да я сестру в двенадцать лет (ну, нет, в тринадцать, вру).

Она не кончала Сорбонну - на кой ей такие хоромы.
Но как бы ей шли кастаньеты и как бы ей веер пошел.
А я чтоб с улыбкой Делона, с духами Пикассо Паломы,
И с томиком чтоб Кастанеды, и с южно-украинским "шо"...

Но что мне с этой рьяни, когда судить резонно,
Она ж миниатюрна, как песенка в мороз.
И если б Модильяни писал с нее Мадонну -
Подумать бескультурно, каким бы был Христос.

А я такая каланча, что бьюсь о люстру в комнате,
Да у меня такой пиджак, что ей - залезть в карман.
И потому пора кончать, поскольку, барин, полноте,
И не любовь, и не бардак, а значит, - не роман.

И все же, зачем эти песни? Для рифмы, конечно, для слога:
Сорбонна, Делона, Мадонна, Паломы, хоромы, балкон.
А было б чтоб жить интересней, была чтоб короче дорога,
Чтоб мы уважали Сорбонну и я чтоб отвесил поклон. The dedication of L. Cheboksarova

I will be very nice today and there is no miracle for me,
I am as bright as eight moons, and slender, like a pole.
I bought a new pen to make this song,
And I hung six new guitar strings on a guitar.

Let them play copper, from the oxide green.
And I, then with a finger sliding, then twisting a twig.
And that to me, really, to her - I'm not even in love with her,
And she nashhat, and I can not, and in general. Although...

She did not finish the Sorbonne, because she did not do it,
But how would it go French, Spanish and even Latin!
Oh, as if bending over from the balcony, they would babble on them
With his Andalusian guitar and finger, the string is a bump!

It's incomprehensible to the mind, why does she need that guitar,
The huge guitar in which I could live,
And there's a bed to put, two mirrors, three bars,
Modigliani's picture and even a bookcase.

Oh, how she would utrechkom out of that sort of hole
I would show my face, but I'm a boor, a face.
And I would have the same utrechkom yes to the same hole
On tiptoe, squatting - for a finger ... oh, ring!

I'm right, Don Quixote, a descendant of a samurai.
Look, as screwed up the bolts, all of a Mormon.
But no, so that straight and forward, without looking, not looking,
And then the guitar, there, Latin, Sorbonne, there, a balcony.

But no, to immediately spread the protein along the tree, spreading,
Do not listen to this childish nonsense about a brother and sister -
After all, I'm not a shallow river and with a waterfall, it seems,
Yes, I'm a sister at the age of twelve (well, no, at thirteen, I'm lying).

She did not end up with the Sorbonne - she was such a mansion.
But how would it go castanets and how would it go to the fan.
And I so with Delon's smile, with the spirits of Picasso Paloma,
And with a volume to Castaneda, and with the South-Ukrainian "sho" ...

But what to me with this zeal, when judged reasonably,
She's tiny, like a song in the cold.
And if Modigliani wrote to her Madonna -
To think uncivilized, how would Christ.

And I'm such a watchtower that I fight about the chandelier in the room,
Yes, I have a jacket that she - to get into my pocket.
And therefore it's time to finish, because, sir, fullness,
And not love, and not a mess, and therefore - not a novel.

And yet, why these songs? For rhyme, of course, for a syllable:
Sorbonne, Delona, Madonna, Paloma, mansion, balcony.
And it would be to live more interesting, was that the road is shorter,
So that we respect the Sorbonne and I will bow.