ГородОкнами панели,
Будто тысячами глаз, смотрели
На меня, все видя, проникая во все щели.
А за стеклами зрачков, стараясь спрятаться,
Осели судьбы, порождая взгляды, накипью на общем теле.
В небе нагло надымили, будто пятна акварели
Растекаются пейзажи, и плывут больные мысли.
Как росинки покрывают хмурые лесные ели,
МастерскаяТихо мерцающий свет умирающей лампы скулит в темноту сновидений.
Мысли художника спят, но не дремлет художник, в бумагу вживляющий тени,
Спрятал познания, сеет свое восприятие между иссохших растений.
Голую правду не пишет, он пишет ни правду, ни ложь, и ее не разденет.
Самым красивым картинам нет в разуме места, они за закрытыми веками.
Более полного космоса ты не найдешь, не удержит его твое темя,
Бывший художником помыслов, станет властителем пред человеками.
Вместе с хорошим восстанет с бумаги и демон.