Текст песни Виталий Коммерс, Vovkabro - Драма
Просмотров: 1
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Виталий Коммерс, Vovkabro - Драма, а также перевод песни и видео или клип.
у нас драма на охоте
и все это под аккомпанемент Дога
нас ждет запутанная дорога
сопровождающаяся страхом господа бога
не переломать бы ноги ни себе ни людям
продолжаем рэп традиции на фоне серых будней
чтобы в конце жизни подвести итоги
и на серьезном ебле доказывать, что ты боролся
а вся твоя борьба только в с дивана подъем жопы
Грозные уличные что то там курят и кого то убивают
а нах это надо попробуй утихомирить в себе подростка
вот это испытание после которого могут сломаться кости
важно видеть свои мышцы, а не рвать их
от этого то толку нет
ну и ты не джон фрушианте чтобы потом играть на гитаре
мне похуй на духи за сотни тысяч и часы за миллион
главное чтобы не роба, варежки, ушанка и грузовой вагон
Даже в драме ежедневной рутины меня спасали песни Emiki
Мы все идём от точки А до точки Б.
У кого то прямой путь, а нас по дуге.
Наша жизнь это бой, мы не стерпим покой.
Пару соток на хип-хоп и отложим остальное.
Заразились мы синдромом главного героя.
На улицах хип хопа перекроем всех toy-ев.
И будем вечно жить, нам на смерть положить.
Хочешь быть как мы? Сука, заново родись.
Это ниший реп, но среди вас мы мажоры.
Мы как русский сериал, нас не любят пижоны.
Мы свой реп зачитали, ты свой реп тараторишь,
Если б я был Толей, меня звали бы Анатолий.
Да мы не променяли
свою жизнь на диваны.
Нам бы в ми́кро попиздеть
И тексток в телефоне,
Накидать, бля по фасту,
Итальянец это паста,
А мой реп - это Баста
Моя банда словно Каста.
Мы крутые пиздец,
У нас у всех есть отец.
А биточки от Васи,
Словно мультик Потец.
Тебя легко спустать с Венцем.
Мы бреемся полотенце.
Это драмма у костра
Это умная хуйня.
For us, it’s not just life—
it’s a drama on the hunt,
all set to the accompaniment of Doga.
A tangled road awaits us,
accompanied by the fear of the Lord God.
Let’s just hope we don’t break our own legs—or anyone else’s.
We carry on the rap traditions against a backdrop of gray, mundane days,
so that at the end of our lives, when we take stock,
we can wear a dead-serious face and claim we fought the good fight—
even though your entire "struggle" consisted solely of lifting your ass off the couch.
Those "tough street guys" are out there smoking something or killing someone—
but what the hell is the point of that? Try quieting the teenager inside yourself instead;
*that* is the real trial—one that could truly break your bones.
It’s important to build your muscles, not tear them apart—
there’s absolutely no use in doing that.
Besides, you’re no John Frusciante, so you won’t be playing the guitar anytime soon anyway.
I don’t give a damn about perfumes costing hundreds of thousands or watches worth a million;
the only thing that matters is avoiding the prison uniform—the mittens, the ear-flap hat, and the cattle car.
Even amidst the daily drama of routine, Emika’s songs have always saved me.
We’re all just moving from Point A to Point B.
For some, the path is straight; for us, it follows a curve.
Our life is a battle; we cannot tolerate peace.
A couple hundred on hip-hop, and we’ll save the rest.
We’ve caught a case of "Main Character Syndrome."
On the streets of hip-hop, we’ll shut down every "toy" in the game.
We’re going to live forever—we couldn’t care less about death.
You want to be like us? Bitch, you’d have to be born all over again.
This is broke-ass rap, but compared to you lot, we’re high-rollers.
We’re like a Russian TV drama—the snobs and posers can’t stand us.
We *spit* our rap; you just *rattle it off*.
If my name were Tolia, they’d call me Anatoly.
Yeah—we never traded...
...our lives for a couch. We just wanna spit into the mic,
Got lyrics right here on the phone—
Gonna lay them down, fast as fuck.
An Italian means pasta,
But my rap means Basta;
My crew rolls like Kasta.
We’re cool as hell—seriously—
And every one of us has a father.
The beats come courtesy of Vasya—
They’re trippy as the cartoon *Potets*.
It’s easy to mistake you for Ventsets.
We shave using a towel.
It’s drama by the campfire—
It’s some smart-ass shit.
Скачать
Смотрите также:
Все тексты Виталий Коммерс, Vovkabro >>>
О чем песня Виталий Коммерс, Vovkabro - Драма?
Контакты
Контакты