Текст песни Виталий Ковальчук - Письмо бывшей жене в Нью-Йорк

Исполнитель: Виталий Ковальчук
Название песни: Письмо бывшей жене в Нью-Йорк
Дата добавления: 20.08.2016 | 06:34:38

Просмотров: 31
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

На этой странице находится текст песни Виталий Ковальчук - Письмо бывшей жене в Нью-Йорк, а также перевод песни и видео или клип.

Письмо бывшей жене в Нью-Йорк

Словно эльф в объятьях пьяного орка,
Словно дерево, высохшее на корню,
Русский бард бредет по дорогам Нью-Йорка,
Перешагивая со стрита на авеню.

Мы привыкли к тому, что реальность сурова,
Постоянно давая отпоры врагам.
Здравствуй, Инна. Прости, что так долго – ни слова.
Твой отъезд хорошо саданул по мозгам.

Я впоследствии многое думал об этом.
И хоть чувства казались нам так горячи,
Интересный союз музыканта с поэтом
Был не вечен по целому ряду причин.

Час настал – и уже не спасала и вера,
А долги прижимали – хоть волком завой.
Не последнюю роль здесь сыграла карьера,
А, вернее, отсутствие таковой.

Ты считала – хоть наши потуги красивы,
Хоть искусство, конечно, и разум, и свет,
У талантливых личностей нет перспективы,
Потому что… А дальше – цитаты газет.

Про валюту, про банки, про рынки, кредиты,
Про налоги, которые бьют наповал.
Мне порою хотелось сказать – да иди ты! –
Но, наверно, я в чем-то тебя понимал.

Ты уехала. Время помчалось по кругу.
И утратив реалии стольких вещей,
Я с тобою утратил не только подругу –
Я утратил идею искусства вообще.

Денег не было. Впрочем, проблема не в этом.
Я, конечно же, мог бы пойти на лоток,
Контролером в трамвай… Но остаться поэтом
После этого я бы, наверно, не смог.

Парадокс – не калека, не лох, не бездельник,
А в карманах лишь ветер гуляет меж дыр.
И однажды, устав от отсутствия денег,
Я, собрав документы, потопал в ОВИР.

Мол, искусство стране подымать неохота?
Дескать, банки нужны, а поэзия – нет?
Ну и ладно. Даешь Корпорейтед такой-то.
В самом деле, подумаешь – просто поэт.

Я по лестницам брел, как в бреду наважденья.
Обивая пороги, старался, как мог.
Вдруг с вершины какого-то учрежденья
Я увидел весь город, лежащий у ног.

У судьбы иногда не дождешься подарков,
А порой как повалят – опять и опять.
Я увидел не просто любимый мой Харьков –
Я увидел все то, что хотел потерять.

Было лето, и парка зеленая грива
Стольким птицам дарила тепло и жилье.
Шли студенты и пили роганское пиво.
Вроде мелочь, а все же – родное, свое.

И один паренек из разряда эстетов
Улыбнулся – я думал сначала, не мне.
«Я вас знаю. Вы этот… Из классных поэтов.
Ваша книга… Автограф… А можно жене?

Вы поэт. Вы, наверное, верите в чудо.
Мы ведь с вами по духу не так далеки.
Мы с женою хотели уехать отсюда,
Но друзья подарили нам ваши стихи».

Он смущался, расстегивал строгий свой ворот,
Говорил, что искусство вовек не унять.
Я увидел не просто любимый свой город.
Я увидел… А, впрочем, тебе не понять.

Мне бы имя твое чистым золотом высечь,
Мне бы звезды тебе постелить на траву.
Славься, Харьков! Каких ты там третьих тысяч –
Я сегодня с друзьями в тебе живу.

Я люблю тебя всяким – уставшим, угрюмым,
За улыбчивость дам, за мужской разговор.
И покуда гитарные слышаться струны,
И покуда Эсхара пылает костер,

И покуда нам дышится здесь и поется,
И покуда поэзии тянется нить,
Место каждому в городе этом найдется,
Каждый сможет себя для людей применить.

И покуда политики и меценаты
Будут верить в искусство, как в солнечный свет,
Мы богаты. Наверное, очень богаты,
Потому что нужны и банкир, и поэт.

Я, конечно же, выбрал нелегкую долю,
И порою бросает то в холод, то в жар.
Знаешь, Инна, я новую книгу готовлю,
И, конечно, найдется тебе экземпляр.

И забившись под пальму, чтоб не было жарко,
Ты прочтешь через год, через несколько лет
Том поэзии. Город издания – Харьков.
И, конечно, с автографом – «Русский поэт». Letter from ex-wife in New York

Like an elf in the arms of a drunken orc
Like a tree, dried on the vine,
Russian bard wandering on the roads of New York,
Stepping from the straight on the Avenue.

We are accustomed to the fact that reality is harsh,
Constantly giving resistance to the enemy.
Hello, Ina. I'm sorry it took so long - not a word.
Your departure is good slammed on the brain.

I then thought about it a lot.
And though the feelings seemed to us so hot,
Interesting musician union with the poet
He was not eternal for a variety of reasons.

The hour has come - and have not saved and faith,
A pressed debts - even the wolf zavoy.
Not the least role in this played a career,
But, rather, lack thereof.

Do you think - at least our attempts are beautiful,
Although the art is, of course, and the mind, and the light,
There are no prospects for talented individuals,
Because ... And then - newspaper quotes.

About the currency, about banks, about markets, loans,
About the taxes that hit the spot.
I sometimes like to say - let you go! -
But perhaps I'm in something you understand.

You're gone. Time rushed around.
And having lost the reality of so many things,
I am with you not only lost a girlfriend -
I have lost the idea of art in general.

There was no money. However, the problem is not in this.
I, of course, could go on the tray,
Controller in a tram ... But to remain a poet
After that, I probably would have failed.

The paradox - not a cripple, not a goof, not a slacker,
And only the wind walks between holes in their pockets.
And one day, tired of the lack of money,
I gathered the documents, stamped the Visa Office.

They say that the art of the country to raise the reluctance?
They say banks are necessary, and poetry - no?
Well, okay. Give corporated such.
In fact, think of - just a poet.

I walked up the stairs, as the delirious obsession.
Upholstering thresholds, I tried as best he could.
Suddenly, from the top of some institutions
I saw the whole city, which lies at the feet.

Fate sometimes not wait gifts
And sometimes both tumble down - again and again.
I saw not only my favorite Kharkiv -
I saw everything I wanted to lose.

It was summer, and the park green mane
So many birds gave warmth and shelter.
There were students and Rohan drank beer.
It seems a trifle, but still - native, his own.

And one kid of the aesthetes discharge
He smiled - I thought at first, not me.
"Do I know you. You ... From this class poets.
Your book's autograph ... ... Can my wife?

You are a poet. You probably believe in a miracle.
We're with you in spirit are not so far.
My wife and I wanted to leave here,
But friends have given us your poems. "

He hesitated, unbuttoning his stern gate,
He said that art can ever appease.
I saw not only love our city.
I saw ... And, by the way, you do not understand.

I would name your pure gold whip,
I would be the star you lay down on the grass.
Hail Kharkov! What you are there thousands of third -
Today I have friends in your living.

I love you with every - tired, moody,
Behind the smiling ladies, with the men's conversation.
And as long as the guitar strings to be heard,
And as long as the fire burns Eskhar,

And as long as we breathe here and sing,
And as long stretches of poetry thread
Place each in a city that exists,
Everyone will be able to apply themselves to the people.

And while politicians and philanthropists
They will believe in art as in sunlight,
We are rich. Probably, very rich,
Because the needs and banker, and poet.

I, of course, chose the hard share,
And sometimes throws in a cold, then heat.
You know, Ina, I am preparing a new book,
And, of course, you can find a copy of.

And huddled under a palm tree, so it was not hot,
You will read a year later, after a few years
Tom poetry. City edition - Kharkiv.
And, of course, with an autograph - "Russian poet".