Текст песни ГРОТ - Процент меня
Просмотров: 107
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни ГРОТ - Процент меня, а также перевод песни и видео или клип.
Где-то в глубинах Атлантики сбитый лежит самолёт.
Прямо сейчас.
Во Владивостоке стреляет по цели нетрезвый майор.
Прямо сейчас.
В маленьком племени Африки снова сменили вождя,
Прямо сейчас.
В Челябе поспорили люди политики на должностях,
Прямо сейчас.
Томно идёт караван где-то между Суданом и Ливией,
Прямо сейчас.
На ринге в Америке новый боец от ударов увиливает,
Прямо сейчас.
В забытом театре пылятся в чулане ненужные маски,
Прямо сейчас.
В тайге заблудились туристы — их ищут всем Красноярском,
Прямо сейчас!
Прямо сейчас на орбите работает станция из спутника,
Искусственной точкой мигает мечтателю,
Что не отправится в путь никак.
В эту минуту на свет родилось больше ста человек,
И пока ты дослушаешь песню,
Уже больше ста человек безвозвратно исчезнет.
Это симфония жизни, оркестр круглой космической родины,
Миллиарды сюжетов сплетаются, а до моментов в большую мелодию.
И каждый пришедший сюда пассажир по билету найдя свое место,
Даже при самых веселых раскладах не сможет сыграть вразрез с оркестром.
Из прошлого тянутся нити, собой создавая клубок,
Из клубка появляешься ты, как ещё одна нить, и множишь развилки дорог.
Но откуда ты взялся? И стал ниткой не виден?
Там только сплетение чужих забытых ежесекундных событий.
Кто говорит за меня? Кто делает выбор моими руками?
Сто раз пароль изменял, заклеил каждую из вебкамер.
Мой гардероб, мой плейлист, мои понятия и привычки.
Откуда все эти части взялись - всё, что мою составляет личность?
Я думал, это мною создано, бережно выращено с нуля.
Оказалось, что не осознанно я просто копировал и вставлял.
Думал, что уникален, как в океане никем пока не найденный остров,
Но при анализе мне мои глаза доказали - я просто перепост перепоста.
Как в замыленной антиутопии сам напрашивается финал:
Если все вокруг только копии, где-то должен быть оригинал.
Чьей-то рукой заполняются графы, шоркая карандашом:
Это позор, это пафос, это плохо или хорошо,
Это в тренде, это мимо, это всем нам завещали,
Это в рамках допустимо, а за это нет пощады.
Все эти инородные истины освобождают или всё же пленят?
Какой будет ? еще чистыми, во мне самом процент меня. Right now.
Somewhere in the depths of the Atlantic, a downed plane lies.
Right now.
In Vladivostok, a drunk major shoots at a target.
Right now.
In a small tribe of Africa, the leader was again changed,
Right now.
In Chelyab, people argued about politics in positions
Right now.
There is a caravan languidly going somewhere between Sudan and Libya,
Right now.
In the ring in America, a new fighter evades blows,
Right now.
In a forgotten theater, unnecessary masks gather dust in a closet,
Right now.
Tourists got lost in the taiga - they are searched for by all of Krasnoyarsk,
Right now!
A satellite station is operating in orbit right now,
The artificial dot blinks to the dreamer,
That does not hit the road in any way.
At that moment more than a hundred people were born,
And while you listen to the song
Already more than a hundred people will irrevocably disappear.
This is a symphony of life, an orchestra of a round space homeland,
Billions of stories are intertwined, and until moments into a great melody.
And each passenger who came here by ticket, finding his place,
Even with the most fun handicaps, she will not be able to play against the orchestra.
Threads stretch from the past, creating a ball,
From the ball you appear, as another thread, and multiply the forks of the roads.
But where did you come from? And became a thread not visible?
There is only a plexus of other people's forgotten every second events.
Who speaks for me? Who makes the choice with my hands?
I changed the password a hundred times, sealed each of the webcams.
My wardrobe, my playlist, my concepts and habits.
Where did all these parts come from - everything that makes up my personality?
I thought it was created by me, carefully grown from scratch.
It turned out that it was not consciously that I simply copied and pasted.
I thought it was unique, as in the ocean no one has yet found an island,
But in the analysis, my eyes proved to me - I'm just a repost of repost.
As the final dystopia suggests itself, the final:
If everything around is just a copy, the original must be somewhere.
The graphs are filled with someone’s hand, flashing a pencil:
It’s a shame, it’s pathos, it’s bad or good,
This is a trend, this is past, it was bequeathed to all of us,
This is permissible within the framework, but there is no mercy for it.
Do all these foreign truths liberate or captivate?
What will be? still clean, in me the percentage of me.
Скачать
