[Verse 1: SlippahNeSpi] Мой флоу на банках, словно Энди Уорхол Я пришел со дна имея ноль, и я это помню Все правда, хома, здесь хет-трик, как Марадона Так надо, хома, здесь дом Самара - Лондон Меня не видно на профильных сайтах, словно портрет Симонетты Веспуччи Здесь будто [?] много решает лишь случай Вокруг столько базара, я техник в игре, тут нужно быть сильным Но Если по фактам, кому здесь убрать меня? — фактов так мало, как у Meek Mill'и, Я проплываю панельки, хоть и в кармане нету айфона, От центров до окраин, прямиком с самолета, наконец-то я дома, Двадцать четыре на семь мы ишачим, чтобы не чувствовать голод, Стиль точно не пух, а перо, отправляю проблемы все прямиком к черту, Ты знаешь, кто мы, как Google, сына, все хотят кусок и тянут руки, сына, Судьба все так же нас крутит, сына, мне похуй, кто твой Jesus, Здесь город Бога, видишьога, видишь? [Verse 1: SlippahNeSpi] My flow on the banks like Andy Warhol I came from the bottom having zero, and I remember that All true, homa, here's a hat trick like Maradona That's right, homa, Samara’s house here is London I can’t be seen on profile sites, like a portrait of Simonetta Vespucci Here, it’s as if [?] Only a lot decides There is so much bazaar around, I'm a technician in the game, here you need to be strong But if in fact, who is there to remove me? - facts as little as Meek Mill’s, I swim through the panels, even though I don’t have an iPhone in my pocket, From the centers to the outskirts, straight from the plane, I'm finally home Twenty-four-by-seven, we scamper so as not to feel hunger, The style is definitely not fluff, but a feather, I send the problems all the way to hell, You know who we are, like Google, son, everyone wants a piece and pulls hands, son, Fate still twists us, son, fuck me, who is your Jesus, Here is the city of God, see, see?