Анна Кулик все тексты (слова) песен, переводы, видео, клипы

А мне ничего от тебя не надо -
Ты можешь не прятать пустого взгляда,
Когда вы напротив стоите рядом
И нежно сжимаешь её ладонь...
Всё это промчалось январской вьюгой,
Теперь забываем с тобой друг друга,
И пусть говорят - жизнь идет по кругу -
Но больше ты сердце моё не тронь...

А мое сумасшествие - как мне сказали - не лечится.
Просто стихи ненадолго снимают симптомы
Ласковым шепотом: "Верится... Все-таки - вертится!
В космос подвешенный шар, называемый домом."
А мое сумасшествие - как мне сказали - напрасное.
Одностороннее чувство на грани возможного:
Мне бы лета кусочек, да солнышка искренне-ясного,
И еще, по возможности, пару моментов из прошлого...

А мы столкнёмся утром невзначай, когда рассвет еще готовит кисти, чтоб ярко-алым вмиг подкрасить листья, добавить утра в мой остывший чай. И станет вдруг нам искренне смешно ходить кругами, вспоминая лето, ни разу не сказав друг другу это... С улыбкой спросим:
- А пойдем в кино?

И мы пойдем, шагами измеряя весь прошлый путь от "вместе" до "прости", от поцелуев до "пожалуйста, пусти...", отсчет обратный снова начиная...
И вновь по тротуарам дотемна, как в жаркий август - ты же помнишь, верно? С безумной дрожью в утомленных нервах, где звуками взрывается струна, что между сердцем и умом - как будто мостик. До боли хрупкий, шаткий в этот миг... Там шла борьба с тех пор, как ты возник, на миг зашел в больное сердце в гости, да так там и остался. Против всех придуманных заранее запретов, законов совести, рифмовки и куплетов... Ну что ж. И пусть. Ты - самый сладкий грех. Все будет ново, искренне, без шуток...

... А мы дождемся утренних маршруток, поедем по знакомым адресам, опустим письма в их почтовый ящик... И будем думать, что нам делать дальше. Назло минутам, картам и часам, несказанным "прости", "прощай", "до встречи", что будут письмами лежать у них в руках и отдаваться выстрелом в висках...[Но Время - старый лекарь - всё излечит]. Они поймут, что всё приходит вновь, как после репетиции - премьера... Они поймут нас. И простят, наверно. Когда и им вдруг встретится Любовь

Абонент недоступен. Абоненту плевать на всех. Его душит холодный, злой, истеричный смех. Он не знает, что где-то за окнами выпал снег и припудрил дома, так уставшие от тумана. Абонент наливает виски, ложится спать. Может ночью придет, и усядется выпивать, тот, с кем пришлось ему долго так воевать, что никак не затянутся в сердце сквозные раны.

Абонент просыпается утром. Не с той ноги начинается день, как впрочем, и каждый пятый: "осторожно", "не верю", "попробуй - себе не лги", "все равно, дорогой, ты окажешься виноватым".

Абонент кулаком выключает в прихожей свет и со стуком чуть слышным кому-то строчит ответ, что "у нас все в порядке и новых событий - нет", наливает какао на кухне в большую кружку. Забираясь с ногами на старенький свой диван, осторожно листает несбывшийся тот роман... Да не надо гадать, ни при чем холода-зима - просто тот абонент так хотел быть кому-то нужным.

Абонент недоступен. Попробуй его найди, постучи во все окна, все лестницы обойди, чтобы после утешить, согреть и прижать к груди. И неплохо б успеть, пока вам еще не за тридцать... Только это ведь сложно - не правда ли, милый мой? Бегать куда-то и мерзнуть такой зимой, чтобы просто дождаться, пока абонент, - домой... Можно гораздо проще - "не дозвониться..."

А время сомкнётся по краю, и новый аккорд
Взорвётся рассветом, всё небо окрасив багрянцем
И желтые листья, что падают в медленном танце.
И утро настанет. Пора расставаться, Милорд.

Пора расставаться. И мой экипаж у крыльца.
Отдайте перчатку, Милорд. Вам она ни к чему.
Внезапный роман стрелок бег навсегда зачеркнул,

В полночь в кафе непривычно и тихо,
Сонный бармен протирает бокалы...
А на пластинке, забытой и старой,
Слышится блюз сквозь симфонию скрипов.

Снова он крутит в руках сигарету,
Снова сломает... Опять чертыхнется.
Он вспоминает симфонию лета,

Бескрайняя синь... Бездонная... Бесконечная... И мелкие крапинки - облака... И эта синь - в двух ярких точках. В его глазах... Он сидит напротив, погружённый в свои мысли и улыбается. Улыбается как-то ненавязчиво, естественно... Словно у этого лица и не бывает никогда другого выражения. Он улыбается просто так...
Светит за окном солнце. Весна... Как-то запоздало в этом году она пришла в столицу. И этот день - один из немногих ясных и солнечных за последние недели.
Она сидит и напротив и читает журнал. Но на каждой стронице Она видит только синие, завораживающие глаза. Они притягивают её взгляд, как магнит...
И Он тоже смотрит на Неё поверх журнальных страниц и улыбается оттого, что Её взгляд, такой осторожный и внимательный, нежный и строгий почему-то пробуждает в Нём состояние лёгкого, невесомого, почти неощутимого счастья. Это неозможно объяснить...
Взгляды встретились. Но... Рядом с Ним сидит девушка. И держит Его за руку. И смотрит Ему в глаза. И он улыбается Ей как-то... Как будто она ему очень близкий человек. И эта девушка смотрит Неё так, словно говорит: "Что ты здесь делаешь? Ты Ему чужая! Не смей!" И Она, опустив глаза, свернула журнал, взяла сумку, и, стараясь не смотреть на Него, вышла из вагона. Электричка остановилась на очередной станции, и в окне мелькнула лишь синяя куртка.
Снова дрогнули сцепления. Поезд продолжал свой путь. Весеннее солнце всё так же светило в окно. Он повернулся к девушке и спросил:
- Зачем ты так?
- Ты смотрел на Неё всю дорогу и совсем забыл про меня!

Когда-нибудь будет туманное серое утро, звонок телефона, обычная битва с ключами… Подруги простуженный голос… И ежеминутно пустая догадка, что встреча совсем не случайна.
- Опять пересматривать фильмы про сказочных принцев? Ну что же, давай, настроение – видишь – ни к черту… Послушай, ты знаешь… А он ведь решил жениться. Не знаешь? Да что ты… Ведь свадьба уже в субботу. Я, может быть, зря… Послушай, ведь все в порядке? Наверно забыл, замотался – оно и понятно. Не дети давно, так к чему эти игры в прятки? Конечно, что не сказал – это неприятно…
- Послушай, все в норме. Забыл, замотался, верно. И, впрочем – какое мне дело до этой свадьбы? Обиды, размолвки – все только испортит нервы, а мне на него сердится – чего бы ради?

,,,

А в субботу проснуться, накинуть плащ, из квартиры на воздух, в котором дым вдруг напомнит дорогу и летний пляж… И покажется это таким смешным, словно все улетело, разбилось в пыль, словно в памяти вдруг погасили свет. И все это – лишь сказка уже, не быль. Впрочем, тут уже даже и сказки нет.

время лечило, надеждой сшивая раны, вновь по катетеру счастье пуская в душу. только, как видно, больной безнадежен. нужно чьё-то присутствие с той стороны экрана. чтобы держал за руку, считал ресницы, молча смотрел на звезды и улыбался. чтобы однажды в полночь со мной остался вслух мне читать стихи и листать страницы. чтобы луна неслась к нам потоком света, выстроив мостик из хрупких "а может, будет".. время надеялось: "скоро она забудет". "неизлечима," - ставит диагноз лето.

время спасти пыталось. цедило из раны яд. тихо твердило: "получишь, что загадаешь..только, пожалуйста, не поверни назад..только не упади..ты себя теряешь.."я загадала тебя и влюбленный взгляд.
ты усмехнулся неслышно:
- родная, знаешь.. время от нас устало. часы стоят.

Девочка, слушай, зачем тебе эти фокусы? Ты ведь давно уверена, что не выгорит. Может быть, стоит последним ночным автобусом, а не скандалить, пока он тебя не выгонит? Не дожидаться "он все же к весне изменится", не искать по карманам пачки и зажигалки? Ты так уверена - он никуда не денется. Глупая девочка, глупая... Очень жалко.

Девочка, знаешь, пора прекращать истерики. "Хватит, продолжишь завтра - сегодня пятница". Ты превратишься к осени в неврастеника. Или к зиме - здесь, по сути, уже без разницы. Будешь рыдать, обвиняя весь мир в измене, близких - в предательстве, мир - в недостатке света. А все очень просто - когда мы живем не с теми, рано иль поздно разводит пути планета. В жизни - увы и ах - тормоза отсутствуют, и до финала не все доберутся в целости...

Он не сможет сказать, что ко мне ничего не чувствует. Дело даже не в фактах - банально не хватит смелости.

Город плавится по краям, растекаясь в поля огнями...
Загоревшимся фонарям в переулках застывших зданий
Всё равно, что сойдет на нет, сгинет в вечности сектор суток...
Утро вычертит твой портрет и затихнет на миг рассудок.
Осторожно сдаваясь в плен, никогда не прося пощады,
Мы - герои [не]перемен, в этот миг оказались рядом...
Наши шансы равны нулю в предвкушении катастрофы,
Но наверное я... люблю... Свою жизнь добавляя в строфы.

моей самой лучшей подруге

А помнишь, когда-то, читая на память строчки,
Из окон пустого дома смотрели на сонный лес?
И думалось нам, что когда-нибудь наши дочки
Придут сюда, как и мы, поиграть в принцесс...

А помнишь тот терпкий и приторный запах пыли?

если он позовет - я пойду через десять зим,
по колено в снегу, по колючей дурман траве.
даже если дорога к аду - пойду за ним
по туманным болотам, растрескавшейся земле,
через реки - вброд и ползком через дикий лес.
без сомнений и страха. глотая остывший смог.
это странное "вместе" веками копилось в нас,
и стирало маршруты, карты других дорог.

Растерявшись на миг, замрёт часовая стрелка,
Словно влюбившись застрянет на цифре шесть...
Шлют контрабандой счастье с клеймом "подделка" -
Продолжаем упрямо верить, что счастье есть...
Крадутся секунды на цыпочках в сонность спален,
Земля под копирку рисует окружность суток.
Рассыпавшись в звёздную пыль, мысли мчат по спирали,
От "Я" и до "ТЫ" измеряя в шагах промежуток...

Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши - ни к чему ломать карандаши, я все это чувствую спиной. Все слова, что хочется сказать, но так страшно вслух произнести. Или стыдно... Ты меня прости - я давно умею их распознавать. Это незаконченный гештальт - незакрытый образ, пустота. Словно кто-то текст дописывать устал, белым мелом разрисовывать асфальт - и колеблется задетая струна, и мелодия играет в голове... Только время изменилось на Земле - скоро будет уже новая весна. И мелодии продолженной - не быть, ты б сейчас сыграл её не так. Эти ноты никогда не лягут в такт, так что лучше бы совсем про них забыть.

Это словно мыльный сериал, где на самом интересном - вдруг конец. Очень хочется узнать, кто чей отец, кто кому жениться обещал... Незаконченность истории порой давит больше, чем её финал. Ладно бы - остыл, ушел, устал... Тут же непонятно - кто герой?

Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши. Я б сама не стала ворошить - только слишком холодно зимой...

Он был там со мной. Он мою целовал ладонь. Он был моим пульсом, был кистью в моей руке... Он был горизонтом, маячившим вдалеке, которому ты до рассвета твердил: "Не тронь!" Он был там. Он снова и снова спешит ко мне. Распахнуто небо глазурью на потолке, где лес - это стены, и ветер в моей руке, а время идет на торгах по двойной цене... Он был там со мной. Я смотрела в его глаза, его целовала, любила... В твоём лице. Приняв боевую стойку, сместив прицел на миг растерялась девочка-егоза. На миг растерялась Совесть. Он был со мной. Он был моей тенью, что в полночь обнимет вновь. Он был квинтэссенцией чувства [читай - ЛЮБОВЬ], он был моим счастьем за боли глухой стеной...

И уже не осталось выбора, как ни странно. Мы всегда будем рядом - искать двойников по глазам: осторожно высматривать, верить, спешить на вокзал, потому что - ошибка. Потому что всё было обманом.

И из жизни уходят иллюзии, хлопнув дверью.
Разбивается вдребезги замок искусственных фраз.
И без жертв обойдется, надеюсь, на этот раз.

Слышишь, Герда? Не плачь! Это льдинка во всем виновата.
И по-прежнему дочка-разбойница штопает сети...
Только мудрый олень догадался - ты ищешь не брата.
А кого - и сама ты, наверно, не сможешь ответить.

Слышишь, Герда? Не плачь! Ведь не зря он тебя навещает -
Тихой тенью во снах он присутствует каждую ночь.
Ты найдешь его, Герда! Кто любит - ошибки прощает.

Амарантовым облаком гладишь усталое небо...
Знаешь, а льдинки в глазах почему-то не тают.
Где-то в берилловом замке живет Королева,
Скоро она одурманит наивного Кая...
Скоро прольется по свету раскатами грома
"ВЕЧНОСТЬ" из тысячи острых, зеркальных осколков...
Можно его не искать по вокзалам и аэродромам -
Льдинки в глазах не растают... Всё это без толку..

Каким было это лето? Закаты со вкусом вишни,
Полночные разговоры, пролитый бокал вина...
Мы вовсе не повзрослели - мы просто на время вышли
За эту границу суток, где красками жизнь полна.

Каким было это лето? Зажатой в руке монеткой,
Цветными мелками в сумке и фенечкой на руке.
Стихом о тебе не первым в обычной тетради в клетку,

Когда-нибудь будет такое же жаркое лето, И солнца краснеющий диск через сизую дымку... И кто-то домой будет вновь возвращать в обнимку, Гулять до утра, неохотно прощаться с рассветом, Касаться щекою щеки в полутемной парадной, Шутить, сомневаться и смахивать слезы тайком. Опаздывать всюду, домой возвращаться пешком, И ждать наступления ночи, немой и прохладной... Когда-нибудь будет. А я буду, глядя в окно, Опять вспоминать этот год, невозможный и странный.. Когда-нибудь будет такое же жаркое лето... Ты, знаешь, наверное... Всё повторяется дважды. И пусть через годы оно к нам вернется однажды Хотя бы на пару мгновений. Чтоб мы с тобой вспомнили это...

Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты
перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к
тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной
пыли, то от того, что когда-то они любили... То от того, что так важно
им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать
пытаются, как не надо.

Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень

На телефоне семь пропущенных звонков
И пять дежурных фраз всегда готовы.
Он каждый день опять гуляет с новой -
Ему нет дела до твоих стихов.
Какие к черту чувства? Ведь в груди
Не сердце, а мотор для перекачки.
"Чего они волнуются, чудачки?
Не нравится - оденься и уйди".

Мальчик с льдинкой в глазах продолжает прогулку по памяти.
По газонам заживших ран без раздумий спешит туда,
Где секунду назад он был вычеркнут. Словно, знаете...
Ему очень хочется в этом городе жить всегда.
В этом городе странном, где ночью гудки машин,
Мной придуманных, острой болью взрывают сон,
Его имя - табу, его голос - сигнал для лжи,
Ежедневной, привычной - "мне больше не нужен он".

Мальчик с льдинкой в глазах продолжает прогулку в памяти...
По газонам заживших ран без раздумий спешит туда,
Где секунду назад он был вычеркнут... Словно, знаете...
Ему очень хочется в этом городе жить всегда...
В этом городе странном, где ночью гудки машин,
Мной придуманных, острой болью взрывают сон,
Его имя - табу, его голос - сигнал для лжи,
Ежедневной, привычной - "мне больше не нужен он"...

Чувство безграничного счастья... Наверное у каждого из нас в жизни бывают такие моменты - как правило ничем не обоснованные, внезапные... Оно возникают ниоткуда - как будто ошибаясь адресом, на минуту заглядывает в наши души, улыбается и уходит. Но навсегда остается в памяти.

И как бы много в жизни не было хорошего, как бы тепло и уютно не было нам в окружении близких, мы всегда помним тех людей, которые оказались рядом в те мгновения... Просто улыбались нам, держали за руку, смеялись, о чём-то говорили, куда-то шли... И пусть они присутствовали в нашей жизни всего лишь несколько ударов сердца - они подарили нам то, что другой не в силах подарить за десятки лет. Маленькую частичку счастья. Искреннюю улыбку. Беззаботный смех. Надежду на что-то. Просто тепло.

Мы не обращаем внимания на эти моменты, когда рассказываем кому-то о наших достижениях и успехах, мы не обсуждаем их с друзьями и подругами... Это наше. Только наше. Но когда кто-нибудь вдруг спросит: "А ты помнишь такой-то год?.." Именно эти мгновения мы вспомним сразу. И улыбнёмся.

Часто этими моментами становятся самые большие наши глупости. Спонтанные решения. Вдруг сорвалась с места, уехала куда-то, гуляла до ночи, смеялась... Звонила домой, спорила с мамой, снова гуляла... Возвращалась, и всё становилось как прежде. Но где-то в душе становилось светлее. Твое маленькое солнышко внутри стало больше на один счастливый момент..

Горько-приторным "не сбылось" по блокноту полночных улиц
Под прикрытием "не всерьёз" мы однажды с тобой столкнулись.
Мы столкнулись с тобой на час - шестьдесят миллиграммов света,
В отраженьи свинцовых глаз уместилась на миг планета...
Мятно-утренним "не судьба" разбежались под утро тени.
Ветер спит на твоих губах, дремлет ночь на моих коленях...
Мы на миг потеряли курс - два пилота из мира ночи.
Помню взгляды твои на вкус, и любовь отпускать не хочет.

Разрезано небо лучом - острием ножа, рассвет растекается кровью по синей глади... Четыре строки на обложке моей тетради - тебе не остаться, не вынести, не сдержать...

Частицами "не" пересыпаны наши раны - простое лекарство от боли и лишней лжи, когда на вопрос "ты же любишь меня, скажи?" ответить так просто "увы, я тебя не стою"... Все это пустое, когда ты отводишь взгляд, и сердце собьется на выдохе как-то странно... Транслируем жизнь по частям на чужих экранах - так проще - мы им чужие. Они простят.

© Copyright: Акелла -Такая Как Есть, 2010
Свидетельство о публикации №11008200359

Он жил так же, как все - по ночам выходил в он-лайн,
По утрам просыпался от громких гудков машин,
Порой просто бродил без дел, иногда спешил,
Ненавидел пустые фильмы с налётом тайн.

Она утром пила на кухне горячий чай,
Рассыпала стихи по просторам ночных сетей,
Исчезала порою внезапно в плену дождей,

Он звал меня Солнцем... Теперь его Солнце - ты. Это очень земное - за кем-то донашивать фразы, имена и сюжеты... А, впрочем, любви метастазы - из расчета на каждого выданы на посты.
Так снимается копия с чьей-то картины подчас - искажаются краски при полном сохранстве сюжета... Вроде все как всегда - то же солнце и жаркое лето - только рядом другие, и лето не радует глаз. Постепенно цвета вымываются, контуры резче... И неровно ложатся штрихи под чужою рукой. Я хотела бы, слышишь? Вернуться, остаться собой... Только время уходит маршрутом с названием Вечность...

Так вот мы и живем. Добираешь мои поцелуи, слышишь фразы все те же, которые слышала я... Может быть я поэтому вовсе к тебе не ревную? Я как будто смотрю, как опять начинаю с нуля. Прорастаю в сюжет. Ощущаю дыханье на коже, его руки и губы, улыбку, смеющийся взгляд... Оттесняя тебя, я сама возвращаюсь назад, чтобы после себе улыбнуться: "До боли похоже". Это глупо и пошло - делить на двоих любовь. Это странно и страшно - с тобой разделяя имя, ненавидеть, жалеть, улыбаться, шутить с другими...

Но Его я ревную даже к себе самой...

Она впервые открыла глаза. Она не знала своего имени. Своей фамилии. Она не знала, что за окнами роддома ждёт её огромный и порой не совсем дружелюбный мир. Она не знала, что любовь можно предать, что самые близкие люди порой причиняют нам самую сильную боль. Но она знала одно - она есть. И значит, это кому-нибудь нужно.
Она не знала, что дружба, начавшаяся в самом раннем сознательном возрасте, пройдёт с ней долгие годы, сохранится несмотря на изменение взглядов на жизнь... Она не знала, что однажды эта дружба всё же даст трещину. Просто потому, что к некоторым из них придёт первая любовь... Она не знала, что однажды ей просто не захочется просыпаться утром, что её будут гонять, как дикого зверя. Что она с равнодушным видом будет наблюдать, как, проходя мимо, когда-то близкие люди стыдливо опускают глаза, боясь встретиться с ней взглядом. Но она знала, что она - выдержит. Что бы ни случилось, что бы ни произошло, как бы ни била её жизнь - она должна. Просто потому, что однажды её спасла счастливая случайность, и она не в праве её подвести.
Она знала многое. Школьную программу, многие житейские, жизненные науки. Знала, кем хочет быть. Знала чего хочет в жизни. Знала, что не всегда чувства бывают ответными, а любимые люди - верными... Что друзья порой становятся злейшими врагами. Знала, что в этот день разбилась её последняя иллюзия.
Но,собираясь на волейбольную площадку, она не знала, что буквально через несколько часов её найдёт счастье. И крепко обнимет, чтобы никогда уже не отпускать.

© Copyright: Анна Кулик, 2009
Свидетельство о публикации №1907074813

Они встречались... Когда им хотелось секса,
Как два артиста, входившие в сумрак спален...
Играли роли по кругу "сошлись - устали" -
Марионетки под властью простых рефлексов:

Забыть и выжить. Кто знает что в сердце пусто?
И маскируют своё "неважно" под разговоры
О чём угодно, смеясь фальшиво, вступая в споры,

А осень - как назло - не золотая: то серый дождь под утро моросит, то ветер северный листву с берез срывает... Смотрю в окно летящего такси. И как-то в жизни все не слава Богу - и дома холодно, и сердце барахлит... Мы, кажется, опять идем не в ногу - то кто-то отстает, а то спешит, никак нам друг за другом не угнаться... И кажется - какая тут беда? Ведь мне немногим больше, чем за двадцать. А в этом возрасте прощанья - ерунда! Их столько будет - радостных, печальных, до новых встреч или до новых лет, заранее продуманных, случайных, без слов прощания и со слезами вслед, взрывных, шальных, ошибочных, внезапных, таких, что вдруг захватывает дух... И встреч таких же - тайных, непонятных, когда так хочется порою думать вслух...

И всё же в моей жизни все некстати - не с теми рядом, не о том пишу... А мне б забиться в уголок кровати, подумать наконец - чем я дышу?

Постойте! Слушайте, да разве это я?! Я не такая - я всегда при деле, и рядом и любимый, и семья... С чего ж хандра и нервы на пределе? Я ведь сама всегда всех тормошу, чтобы носы не вешали, не ныли, я ведь стихи веселые пишу - ну, пусть не часто, но они ведь - были! Я ведь все та же, что в грозу - гулять, что мячик старенький порой еще гоняет, что пишет мысли в старую тетрадь, что листья первые в букеты собирает и дарит их прохожим - просто так, чтоб видеть в дождик теплые улыбки... И как так вышло, что один лишь шаг, одна нелепая, нежданная ошибка вдруг и меня заставит повзрослеть? Забыть про мячик и кефир с корицей? И фильмы - только "умные" смотреть, бежать от встреч и всюду торопиться... Кто эта девушка, что спит внутри меня под этот сплин холодных слез осенних? Она - не я, ведь мне тебя обнять - не хочется... Но ты из тех - последних, вслед за которыми хоть буря, хоть потоп - но их из сердца выселить не в силах...

Мы встретимся, наверное... Потом... И я спрошу:
- Ну где тебя носило?! Я? Да все та же! Видишь - вот букет, держи - и улыбнись мне, сделай милость... И я еще люблю, пусть и прошло сто лет... Прощаться-то ведь я не научилась...

Может быть, вам и правда пора проститься? Поменять города, телефоны, лица, разобраться с собою и научиться наконец-то ценить только то, что есть? Чтобы больше не ждать, что еще немножко - и рука будет греться в её ладошке, что вы купите дом, заведете кошку... Проживете судьбу, каковых не счесть.

Вам пора бы расставить над "ё" все точки, ты ведь знаешь, что это - еще цветочки... Дальше - больше: сомнения в каждой строчке, что, быть может, сойдутся еще пути. Отпускать надо сразу - без долгих пауз. Пусть к другим берегам направляют парус, ищут новые формы и новый ракурс. А потом... Забывают они уйти. Прочно селятся в мыслях и снах ночами, будут утром на кухне звенеть ключами... А при встрече - опять пожимать плечами - мол, у нас все в порядке, причем тут мы? Мы же просто друзья, мы давно решили. Чтобы прошлое наше - не ворошили, будем изредка ездить в одной машине, отмечать Новый год и давать взаймы.

Так что если ушел - лучше хлопнуть дверью и заставить не думать/не ждать/не верить, что вернется, почувствует боль потери, и оценит, что раньше не оценил.
"Здравствуй! Я? Непременно буду! [Несмотря на мороз и мою простуду. Я, как видите, все еще верю в чудо] И спасибо, что позвонил."

К.М.

Наши жизни прошиты насквозь параллельностью судеб.
Этот странный сюжет повторяется снова и снова...
Будто кто-то решает, чей фильм интереснее будет,
Раздавая нам роли до каждого жеста и слова,
До болезненных строчек из порванных в ярости писем,
До гудков телефонных, где так же не будет ответа...

Нам первый снег подарит сказку-быль,
Укрыв на миг от горечи сомнений,
Чужих молитв, ненужных откровений,
Разбив мой страх в серебряную пыль.

И снова распахнутся небеса,
Роняя нам на плечи исступленно
Осколки душ ушедших в них влюблённых

И он был наркотиком для неё,
Без имени, цен и доз.
Он знал, что разлука возьмёт своё
И ввёл ей двойной наркоз
Из слов и касаний, движений губ,
Спонтанных немых минут...
Порой становился так нежно-груб,
Что вряд ли её поймут,

здравствуй, Кай. это дочка Герды. не придумывай, не юли.
мама снова с попутным ветром убегает на край земли,
бродит, ищет тебя повсюду, пишет: "доченька, не скучай!"
Кай, пожалуйста. сделай чудо. приходи на вечерний чай.

здравствуй, Кай. я не жду ответа. вянут розы на чердаке.
мама дома. настало лето - вяжет, спицы зажав в руке.
смотрит в окна - открыты ставни, хоть за ними давно темно...

Ну здравствуй, девочка. Не скучала? Да в общем, это немудрено...
Я просто слишком давно молчала, и ты привыкла. Но вот оно -
Письмо, которое снова душу на миг заставит гореть огнем.
Пытаешься тщетно меня не слушать, как, впрочем, и эти стихи о нем.
Как будто бы то, о чем мы не знаем, для нас переходит границу "был",
Становится мифом, забытым раем, который с приходом твоим застыл.
Застыл - и рассыпался вдруг на части, рождая соцветие новых звезд...
А ты из осколков слепила счастье и думаешь, верно, что все всерьез?

Послушай, мальчик, все так нелепо - как будто небо и
вправду слепо, как будто это шальное лето нам вновь поставили на повтор.
Конечно, можно его не слушать, вот только ноты запали в душу... И я,
по-правде, немного трушу - а ну как крикнут: "Игра! Мотор!"

А я не знаю ни слов, ни жестов - другие люди, другое место. И даже,
наверно, не очень честно включать невинных в свою игру. Хотя порою -
"пошло всё к черту", все песни спеты, эскизы стерты, ты видишь - кому-то

Отпечатками пальцев по небу бегут облака -
Это вечер задернул на окнах галактики шторы.
И в изменчивом свете, едва прикоснувшись, рука
Отодвинет на миг все минувшие беды и ссоры...

По застывшим сердцам пробежит электрический ток...
Полсекунды - разряд... и как будто бы не было тени.
И закатное солнце поймает лучами листок

Я люблю его, слышишь? До нервной дрожи, не гадая, похожи иль не похожи, просто если он рядом – скользит по коже вьюга сотней маленьких светлячков. И легонько колются, и щекочут, им не важно, что в датах поставлен прочерк. Он из сердца никак уходить не хочет, хоть давно ни дверей, ни дверных замков. Он навечно внутри раскаленной спицей – невозможно забыть, можно лишь забыться, на секунду его отпустить, смириться… И почувствовать страшную пустоту. И как будто становишься меньше ростом, очень хочешь сбежать на далекий остров… Ну а ты отпускаешь его так просто – и опять возвращаешь мою мечту.
Ты прости, но на вас я смотреть не в силах. Будто слышу вопрос: «Где тебя носило? Не об этом ли, глупая, ты просила? Что ж теперь ты так хочешь его обнять?»
И когда-нибудь… Будет случайной встреча, длинным путь и чертовски холодным вечер…. Он опять приобнимет меня за плечи.
И за это ты тоже прости меня.

Не волнуйся, мальчик - с твоей девочкой все в порядке.
Пусть порою ночами с собой и играет в прятки,
Пусть ей хочется слышать "Привет!" в телефонной трубке,
Но она не звонит тебе. Времени - ни минутки.
По утрам институт, после - встречи, друзья, работа,
Одинокие рифмы в метро по краям блокнота,
В общем, вечно в делах, в суете, в сумасшедшем ритме.
Только ночью танцует по самому краю бритвы.

Она замужем вот уже восемь лет.
Ночью тихо качает в кроватке дочь,
А сынишка на папу похож точь-в-точь...
И на кухне уютно шкварчит обед.

Постоянно в делах: на работе - босс,
Дома - мама, подруга, сестра, жена...
И отвыкла, наверное, спать одна,

Сказка закончена. Титры по сердцу скользят,
Колят неровные строчки, царапают кожу...
Знаешь, я только сейчас поняла, что мы очень похожи.
Впрочем, наверно, за то и любила тебя.
В это циничное "к черту" закрытые мысли,
Взгляд ненароком, который коснется души...
Все это сказка. И сколько стихов ни пиши,
Всех наших "если", наверное, не перечислить.

Это время ошибкой не было - ход логичен, как не крути. Те, кто любят - уходят первыми, чтобы в будущем не грустить, не скитаться дорогой прошлого, не рассчитывать на повтор... Чтобы не было "я им брошена", "жизнь закончена"...
Перебор. Опоздала на пару лучиков, потому и стихи - тебе. Может выйдет, что это - к лучшему где-то через десяток лет. А пока - перестук послания, словно точка-тире-пунктир... Наши частые [не]свидания и на сон не похожий мир. "Как дела? - Все в порядке, кажется. - Как работа? - Сейчас завал"... Эй, художник! Опять не вяжется! Что ты там понарисовал? Почему наши судьбы смазаны и сплетаются на холсте? Ты же видишь - мы очень разные. У обоих любовь, постель, сновиденья, что вновь забудутся, те мечты, что приходят вновь... Даже если они не сбудутся - где ты тут разглядел любовь?! Ей бы просто не дали вырасти, ты же видишь, что мы - друзья! Он молчит, протирает кисточки, ухмыляется про себя.

Это время ошибкой не было. И спасибо тебе за все. Может быть оно в битве с бедами как и раньше меня спасет. Может быть, так однажды сбудется, что опять нам не хватит слов... Может все словно сон забудется. Не загадывай. Сладких снов.

Проиграв все что можно, я снова иду ва-банк.
И малиново-белым крадется из форточки утро.
Я опять запускаю в свободный любовь-бумеранг...
Это глупо настолько, что кажется истинно мудрым.

Возвратится она. Неминуем летальный исход -
Наши танцы на граблях давно уже входят в привычку...
Мы кричим "Никогда!" - и влюбляемся в новый восход,

В королевстве под номером семь, в тридевятой парадной
Размышляла принцесса, бродя по просторам сети,
Что такое любовь; про себя напевая нескладно,
Поминутно смотря на часы, чтоб успеть к девяти.
А "Горыныч" у входа, чуть-чуть припорошенный вьюгой,
Помигает глазами в ответ на хозяйский призыв.
Для принцессы он стал неизменным и преданным другом -
Ну и пусть не летает - зато он и быстр, и красив!

Сорок девять процентов сердца...
Рваной лентой - кардиограмма.
Частоту измеряя в герцах,
Я смотрю в пустоту экрана.

Пульс - ударами в ритме скерцо...
Шаг еще - и любви не стало.
Сорок девять процентов сердца...

Здравствуй! Здравствуй, мир! Спасибо тебе.

Наша жизнь невозможна без встреч и расставаний. Никуда не деться от этого - каждую минуту, когда ты слушаешь эти слова, когда пьешь утром кофе, когда смотришь на экран монитора - кто-то отдаляется от тебя. На шаг. На полшага. На время - на то, упущенное, каждая секунда, каждая частичка которого - шанс. Твой шанс изменить что-то. Подойти. Взять за руку. Не отпустить.
Но мы слишком поздно это замечаем. Просто однажды просыпаемся утром - и понимаем что этот человек вот уже неделю не звонил, хотя раньше вы могли после долгого дня, проведенного вместе, еще несколько часов проговорить по телефону... И вроде нам уже не больно от этого, вот только как-то пусто на душе. А жизнь продолжается дальше, приходят новые люди, занимая пустующее в душе пространство... Снова уходят...
Иногда это неизбежно. Ты уже перешёл ту грань, когда мог повернуть назад. Теперь остается только бежать. Бежать быстрее, пока ещё не осознал. Сказать спасибо...и уйти.

Когда-нибудь я обязательно вспомню это лето. Вот такое как было, от начала и до конца. А сейчас... Я просто говорю тебе спасибо. Спасибо за то, что рядом с тобой мне было тепло. Очень. И пусть я пока не знаю, что это было, в одном я уверена - это было не зря. Счастья в моей жизни стало на несколько часов больше.

Разрезано небо лучом - острием ножа, рассвет растекается кровью по синей глади... Четыре строки на обложке моей тетради - тебе не остаться, не вынести, не сдержать...

Частицами "не" пересыпаны наши раны - простое лекарство от боли и лишней лжи, когда на вопрос "ты же любишь меня, скажи?" ответить так просто "увы, я тебя не стою"... Все это пустое, когда ты отводишь взгляд, и сердце собьется на выдохе как-то странно... Транслируем жизнь по частям на чужих экранах - так проще - мы им чужие. Они простят.

Я без тебя... Не то, чтобы не могу. Просто такого - не пожелать врагу, это когда согнули тебя в дугу - девочка-лапочка - "не-подходи-опасно". Это когда по сердцу - разрядом ток, оно бьется как-то неправильно, между строк, словно каждое слово - последний рывок, глоток - невозможный, нелепый... и чаще всего - напрасный.

Это как будто воткнули в тебя иглу, и она проникает под кожу, все дальше вглубь, так что проще свернуться калачиком на полу, чтоб забыть на минуту, где у тебя болит. От нее никак не избавиться, не извлечь. Она дрожью бьется где-то в районе плеч, в сердце - и вовсе врывается, будто смерч - не спасают ни но-шпа, ни звон молитв. Это как будто ты - самый большой магнит, меня тянет невольно, нанизывает на нить... Только ты ведь холодный и твердый - ведь ты - гранит, я едва успеваю не врезаться на бегу...

Ну а так все в порядке - улыбка, осанка, смех - это вполне безобидный, невинный блеф. Я, возможно, здесь даже кажусь вам счастливей всех.
Только я без тебя... А впрочем - могу. Могу.

Ты будешь последним, кого я теперь запомню.
В моей воспаленной памяти нету места.
А ты, осторожно стирая меня с ладоней,
Не чувствуй [под ребрами, слева] волны протеста.
Ты будешь последним. Все прочие - мимо, мимо...
Без ссылок на лица, короткими фразами в тексте.
Лишь тот, кто сейчас называет меня любимой,
[а впрочем, он в курсе всех наших несоответствий]

Ты знаешь, когда-то наступит вечер, когда рябина, стучась в окно,
кровавыми бусами мне на плечи и сотней не сказанных
где-то "но" отмерит время до нашей встречи
и в тишине распахнет окно...

Когда-то не сделанный шаг обратно [туда, где в красную клетку плед],
часов, потерянных безвозвратно, где я никому не сказала
"нет", уже не вернет, и невероятно

Ты можешь остаться никем. Это выбор твоих миров. Твоих городов, магазинов, людей, дворов, твоих телефонов, твоих состоявшихся встреч... Ты можешь остаться никем в попытке себя сберечь. Ты можешь остаться... А можешь уйти в пике, ловить по ночам звезду на морском песке, лелеять мечту, что уснет на твоем плече... И слушать, как в сердце плачет виолончель.

Ты можешь разбиться... Ты можешь уйти ко дну... Ты можешь отдать весь мир за одну весну... А можешь взлететь и однажды разбиться в прах, на миг заблудившись в далеких чужих мирах. Ты можешь срываться на крик и шептать "люблю...", ты можешь не верить часам и календарю, ты можешь сломаться на выдохе - раз-и всё... Почувствовать взгляд и поверить, что ты спасён... Ты можешь не ждать. Ты можешь курить в окно. Ты можешь рассказывать сказки и пить вино. Ты можешь бежать наугад за полярный круг. Ты можешь гулять, подбирая себе подруг...

Я могу посмотреть в окно и понять - спасен. И почувствовать снова, что спето еще не все... Позвонить в пустоту и узнать где сегодня ты... Между нами еще не однажды сведут мосты.

© Copyright: Акелла -Такая Как Есть, 2010
Свидетельство о публикации №11006215106

Ты похож на Martini. С таким сладковатым вкусом,
От которого горечь на час оседает в горле...
От которого сердце, на миг позабыв о боли,
За секунду до взлета пускается новым курсом.
Ты опасен для жизни, когда ты вошел в привычку.
Ты похож на Martini - по капле, но прямо в душу...
Я упрямо твержу, что ты, в общем-то, мне не нужен,
Только пальцы по-прежнему нервно ломают спички.

Время мчится в немыслимой круговерти,
Завиваясь спиралью на цифре ноль..
А художник рисует в своём мольберте
Чьи-то лица, фигуры, любовь и боль.
Он рисует снежинок немых аллегро
В новогоднем, застывшем, хмельном дыму...
Ярких красок на холст добавляя щедро,
Он выводит нарядную кутерьму -

Время лечило, надеждой сшивая раны, вновь по катетеру счастье пуская в душу. Только, как видно, больной безнадежен. Нужно чьё-то присутствие с той стороны экрана. Чтобы держал за руку, считал ресницы, молча смотрел на звезды и улыбался. Чтобы однажды в полночь со мной остался вслух мне читать стихи и листать страницы. Чтобы Луна неслась к нам потоком света, выстроив мостик из хрупких "а может, будет"... Время надеялось: "Скоро она забудет". "Неизлечима," - ставит диагноз лето.

Время спасти пыталось. Цедило из раны яд. Тихо твердило: "Получишь, что загадаешь... Только, пожалуйста, не поверни назад... Только не упади... Ты себя теряешь..." Я загадала тебя и влюбленный взгляд.

Ты усмехнулся неслышно:

-Родная, знаешь... Время от нас устало. Часы стоят.

Удержи меня, слышишь? Пожалуйста, удержи!
На последнем мгновеньи, при входе в бездушный рай.
Там, конечно, прекрасно... Но это чужая жизнь.
Удержи меня, слышишь? И даже причин не знай.
А потом возвращайся в уютный семейный круг
И веди свою лодку сквозь рифы с названьем быт...
О тебе не скажу я ни слова среди подруг.
Ты счастливее будешь, подумав, что вновь забыт...

Он нанизывал дни, словно бусины, на пружины,
Говорил всем вокруг, что маршрут наш летит по спирали;
Где расплывчатым фоном - прохожие, мысли, витрины
В сумасшедшем потоке причудливой, глупой морали...
Говорил, что, как правило, встречи случаются дважды -
Может быть только с разницей в час или тысячу лет...
Каждый день мастерил из письма самолетик бумажный,
Отпускал его в рейс. И так искренне верил в ответ.

Моя ночь у тебя с утра - перебежками на попятный,
Я влюблялась в тебя вчера и тобой же была распята...
Я вдыхала застывший смог вперемешку с новокаином -
Горькой памятью тех дорог, где была я [чуть-чуть] любимой.
Где была я [чуть-чуть] твоей где-то между седьмым* и адом.
И, гадая на королей, осторожно встречалась взглядом...
Я была там [чуть-чуть] ничья. И [чуть-чуть] неживая тоже.
Я опять начала с нуля - я училась не лгать прохожим,

Это нервное. Брось набирать в сотый раз недоступный номер,
Продолжая в слезах играть в ту игру, где есть кто-то кроме.
И на сердце менять замки, в сейф запрятав ключи от рая...
Вновь по карте своей руки одиночество выбирая...
Это "больно" не навсегда... Это нервное. Время лечит.
Бесконечная череда расставаний за миг до встречи...

В мостовую впечатан шаг. Это нервное, это нервное...

Это потом проснется, потом приснится... Словно ударит в небо крылами птица, словно теперь уже не перейти границы. Пишешь ему: "Прости, впереди обрыв... Нас раскидало по разным морям и странам, к разным дорогам, порогам и океанам... На фотографиях смотримся смотримся как-то странно, будто вся жизнь нанизана на штатив...

Я вымеряю размер и считаю строчки, ты из далёких далей шлёшь письма дочке... Знаем давно, что пора бы расставить точки, но многоточий так много - в глазах рябит..." Это потом проснётся... Слова и взгляды, это твоё желанье остаться рядом. Ну а пока - по линиям автострады снова спешим на любовь выдавать кредит... Это потом приснится... Январской ночью, вдруг ты услышишь - метель за окном хохочет, воет за дверью, наверно остаться хочет... Только впусти её в дом - и она умрёт. И ты, наверно, нахмуришься по привычке, но улыбнутся сонно глаза лисички: носик курносый и рыжие две косички, - "Папа, не хмурься!" - и снова тоска пройдёт...

Это потом проснётся, потом приснится... Ты остановишься... Вот нам уже за тридцать... Вот и написана жизни еще страница... И вместо нежности на ночь коньяк со льдом. Вдруг ты сорвёшься на улицу, хлопнешь дверью, сделаешь шаг... и сольёшься на миг с метелью. И в этой тихой заснеженной белой келье ты осознаешь, что даже дышал с трудом... А в телефоне номер... "Быстрей на вызов... Не передумать... Без тонкостей и капризов... Этот звонок для неё как всегда - сюрпризом... Впрочем, о чём я, ведь знала, что будет так... Что же так долго она не снимает трубку? Мне ведь не много надо, всего минутку, чтобы узнала - влюбленность была не шуткой..."

- Здравствуй.
- Родная, какой же я был дурак...

Это слишком - искать в тебе килобайты своей любви, ты опять обнуляешь счет, мой загадочный визави, ты опять говоришь не в масть - невпопад или сгоряча, и опять замолчишь когда я коснусь твоего плеча. Этот странный туманный плен в глубине твоих серых глаз поднимает любовь с колен... Даже странно - на этот раз нет ни боли, ни страха нет - словно вычеркнут из души терпкий давний полночный бред, где ты мне прошептал: "Дыши!".

Это слишком - перерасчет растворяет избыток дней, где ты тихо шептал: "Еще...", в темноте прижимаясь к ней, где звенела струною ночь, где рассветы слились в один... Я не в силах тебе помочь, мой таинственный господин. Этот взгляд заглушает все, что горело в моей груди. Если это тебя спасет - лучше больше не приходи.

Память вновь разведет мосты - сны впиваются до крови.
Это слишком - смотреть, как ты объясняешься ей в любви.

© Copyright: Анна Кулик, 2011

не могу о тебе не писать стихов.
Это как вирус - всю ночь рифмовать слова.
В полночь слетают маски семи грехов -
Ты возвращаешься в свой серостенный рай.
Это ошибка - рассветы деля на ноль,
Снова раскрашивать мысли под цвет небес...
Дождь выбивает симфонию ми-бемоль,
Бродит по улицам, ищет себе невест.

Я хочу тебе сниться. Это, право, нелепо -
Ты с другой засыпаешь в февральскую вьюгу...
Но давай мы сегодня приснимся друг другу?
Это будет логичней звонков без ответа,
Неотправленых писем, рифмованных строчек,
Где сквозь чувства сквозит в многоточиях имя...
Так сложилось - мы рядом остались с другими...
Мы их любим, конечно. Но все же... [и прочерк]

Я хочу, чтобы все снова - те же встречи, часы, ночи, те же звезды... А ты - хочешь? Нет - не произноси слова... Твое "Нет" разобьет душу, твое "Да" разобьет жизни. Так уж вышло, что нам - нужно друг про друга сказать: "Лишний". Лишний сон, лишний день, повод, человек за одним столом, лишний год, sms, город. Словом лишний - и все на том.
Я тебе не хочу боли - слишком много ее и так. Да и я устаю спорить с интервалами "друг-враг". Устаю от стихов ночью, что как бабочки на огонь. Я сегодня уйду, хочешь? Но ты больше меня не тронь. Не пиши, не звони - слышишь? Обещаешь? Даешь добро? Нам с тобой - ты теперь видишь? - исключительно повезло.

Я однажды вернусь - хочешь? Или сразу поставим точку? Ты опять промолчишь.
Впрочем... Я хочу от тебя дочку.