Арс-Пегас все тексты (слова) песен, переводы, видео, клипы

я страстно хочу погладить утюг —
и получить ожог.
ведь кажется, что он мне больший друг,
нежели ты, дружок.
я страстно хочу пойти на вокзал —
я буду вокзалу рад.
ведь кажется, что он мне больше внушал
доверия, чем твой взгляд.

нам не дают разлучиться социальные сети,
нет прежнего доверия к мобильным сетям,
я пишу сообщение на рассвете:
я тебя никому ни за что не отдам.
я тебя не отдам. остальное всё отдано:
мысли, надежды, чувства, слова..
ты скажешь, что это глупая мода, но
мода тотальна, всевластна, права.

они только могут поднимать панику:
«смотрите, смотрите, нас снова бьют!..»
читать Пелевина и Паланика,
идти на работу и в институт,
качать из сети беспрестанно порнушку,
в блогах писать про кошмары войны —
вот он — пашет на всю катушку —
комплекс русской вины.

буду пропущенным вызовом,
пропущенным сквозь мясорубку,
ведущим в окне телевизора,
глупым молчанием в трубку,
буду затерянным боингом,
угодившим в твои Бермуды,
буду один, с тобою ли..
главное, что я — буду.

мужички у метро зеркалами барыжат,
в моде красноносый олень Рудольф,
солнце не скоро ещё станет рыжим,
снег режет дорогу поперёк и вдоль.
я иду по Бауманской деловито,
ожидая с опаской грядущий год,
как последняя буква алфавита
(строго по Бродскому) я пячусь вперёд.

я стоял у кинотеатра «35 миллиметров»,
был поздний январь, очень быстро темнело,
стараньями снега, мороза и ветра
мёрзло моё нетрезвое тело.
ко мне подошёл высокий парнишка
(как его звали не играет роли),
так бывает во многих книжках:
мы когда-то учились с ним в одной школе.

по комнате летают зелёные пятна —
я не принимал никаких препаратов!
одно лишь мне ясно и чётко понятно —
эти пятна — простая расплата.
расплата за искренность рук дрожащих,
расплата за чёрную бездну ночи,
за обилие сказуемых и подлежащих,
которые — да-да — хочешь не хочешь —

подарю тебе сто тысяч роз
и найду иголку в стоге сена.
выйду пьяным в жопу на мороз —
правда, это будет охуенно?..
очень дикая наметилась зима,
в ней повеселимся славно оба.
это ты почуствуешь сама
и найдёшь меня на дне сугроба.

блажен тот идиот, который sms-ки
хранит подолгу и читает вновь и вновь,
в его глазах восторг беспечно-детский,
в его глазах бескрайняя любовь..

"Целую.."; "Как дела?"; "Спокойной ночи..";
"Мы встретимся на Пушкинской, идёт?"
..и смотрит на экран довольный очень,

На московской станции «Выхино»
Я ждал электричку до Люберец,
Мне открылась простая истина —
Вы поймёте меня, если любите:

Ты звать меня можешь Иудой,
Ты звать меня можешь Брутом,
Но я всё равно любить тебя буду,

мне бы пить с твоих губ гранатовый сок..
мне воистину всё удалось.
и рукою погладить нежно висок,
поправляя пряди волос,
и в вагоне метро развесёло нестись
со скоростью почти что космической,
и тебя целовать, и почуствовать жизнь
между «Профсоюзной» и «Академической».

я ненавижу Курский вокзал,
я ненавижу поэзию,
я ненавижу твои глаза
и всё, что оттуда лезет.

я ненавижу кольцо Садовое,
я ненавижу стройки,
я подозреваю, что власть старо-новая

я кашляю, но это не значит, что у меня воспаление лёгких,
я пью с утра, но это не значит, что у меня опохмел.
я пишу стихи, но это не значит, что я копирую стиль Лёхи
Никонова. да как я вообще его вспомнить посмел?!
у меня ноет спина, но это не значит, что у меня больной позвоночник,
я надел очки, но это не значит, что я не смотрю в зал.
я проснулся глубокой сентябрьской ночью
и эти строчки в блокнот записал.

мне джин-тоник продавать не хотели —
я теперь стал такой молодой.
меня спирт молодит — неужели
после долгой разлуки с тобой?..

«предъявите ваш паспорт, юноша!..! —
продавщица сказала мне строго:
посмотреть на него крайне нужно нам,

Рано утром в управу города Москвы,
Побритый, выглаженный, сделавший верный опохмел
И даже складно обращающийся на вы,
Пришёл гражданин Сидоров В.Л.:
Владимир Леонидович, если точным быть,
Пятидесяти лет от роду, крепкого телосложения,
Организатор форума «Пить или не пить?»,
Руководитель Всероссийского Пей-Движения,

Поэзия — не грязь на одеяле
И не сплетенье юных потных тел,
Поэзия — когда тебе не дали
Того, чего действительно хотел:
Любви, богатства, пониманья, славы —
Ты заперт в одиночества вольер.
Поэзия — что твой язык шершавый,
К качелям примерзавший в январе.

как глупый подросток, мечтающий заболеть
смертельной болезнью неизлечимой,
как опаздывающий с контрамаркой на балет,
как за час до взрыва небо над Хиросимой,
как Титаник, захлёбывающийся SOSом,
как армии сжигающие за собой мосты,
так и я по квартире мечусь с пылесосом,
зная, что сегодня приедешь

привет, я не пьяный, давай без прелюдий,
а что ты сегодня делаешь ночью?
«вообще-то я сплю, как нормальные люди,
и очень устала, устала я очень».

да ладно, ну брось и ко мне приезжай ты,
мы будем пить водку и Летова слушать,
залазить с тобой на любимые сайты,

я открываю рот,
вы открываете «Hennessy».
я — самовлюблённый урод
с комплексом неполноценности.
-здравствуйте, давно не видели вас,
будете читать про зелёные пятна?..
я просто поэт Арс-Пегас,
и если вам не понятно,

ради самки
строили замки,
друг другу рыли ямки
и даже ямища,
ради самки
забывали о мамке,
выходили за рамки,
предавали товарищей,

сегодня я трезвый, сегодня я не пьяный,
сегодня я проснулся утром рано-рано,

ведь яяя
иду на свиданье с тобой!

сегодня я побрит, сегодня я причёсан,
сегодя я не жрал весёлые колёса,

я увидел в метро картину дурацкую:
собаке наступили на лапу в толпе,
переходил с Боровицкой я на Арбатскую
и думал, конечно же, о тебе.
собака села на платформу уныло,
но, увидев поезд, завиляла хвостом,
и резвой трусцой в вагон заходила..
я пошёл к переходу и думал потом:

нет-нет, об этом не писали ни Кастанеда, ни Кафка,
но я видел во сне всю ночь напролёт:
в московском метрополитене отсутствовала давка,
я стоял у пустого эскалатора и корчил в исступлении рот.
у меня на шее медленно затягивалась удавка,
я бился об будку в ужасе, словно рыба об лёд,
мне как воздух срочно была необходима справка,
но вы же прекрасно знаете:

«он же пьяный!.. он же обдолбанный!..» —
крик толпы ошалевше-неистовой:
«ему что в лоб!.. ему что по лбу!..
ОМОН! милиция! судебные приставы!

арестуйте его!.. ликвидируйте!..
разбейте ему сапогами печень!..» —
кричит толпа словами Ирода,

Бог создал встречу в социальной сети
под названием «Страшный суд»,
разослал приглашения миллиардам шести:
архангелы всех вас ждут.
указал дату, место, свободный вход,
в общем, всё по уму,
Бог сидит за ноутбуком, ответов ждёт,
и ответы приходят к нему.

«заметки на предсердье февраля», 2009

проверяйте мои документы, товарищ милиционер,
толкайте, товарищ агитатор, свою речь,
но всё равно от влияния высших сфер
вам меня никак не уберечь.
товарищ президент, подводите итоги,
говорите, что доходы возросли на треть,

город оделся в новогодние шмотки,
которые лживы и безысходны.
хочешь, мы выпьем с тобою водки?..
хочешь, я знаю, тебе нужен отдых.
хочешь, возьму два тупых аккорда
в свете звёзд — пожелтевших заточек?..
хочешь, стану чёрно-белым кроссвордом?..
я вижу — ты хочешь. я вижу — ты хочешь.

в этом районе Москвы милиционеров даже больше, чем бомжей..
Чистые пруды. но они станут чище,
только если наплодить здесь противотанковых ежей,
вырыть окопы и начать отстрел всех нищих,
футбольных фанатов, панков и готов,
анимэшников, байкеров, анархистов..
только когда здесь пройдёт пехота,
на Чистых прудах действительно станет

в ночи перерезать стиха пуповину,
сердце — старый тромбон,
ко мне опять приходит с повинной
желание быть с тобой —
курит, заикается, смеётся, поэтому
ночь моя снова без сна..
вообще, не стоит иметь дела с поэтами.
улыбнулась?.. я так и знал.