Люблю грозу, люблю берёзу - дрожащая вот-вот блеснёт, бегущий взапуски народ, внезапные метаморфозы, обрывки фраз, листвы и веток, ещё не правленых заметок на воздух вынесенный рой, дворы с шумящей детворой парадные, где жмётся девой маратель безнадёжно-левый еще не писанных холстов, осколки около кустов – следы вчерашних возлияний, балконы, окна, куст герани, потушенный с испуга свет. Младенец – истинный поэт с расплющенным у рамы носом ещё ты мил и непричёсан глядишь космато и темно, ещё не всё тебе равно. I love the storm , I like birch - trembling is about blesnёt , running a race people , sudden metamorphosis , snatches of conversation , leaves and branches , More of the Management Board Notes imposed on air swarm yards with noisy kids parade , where clinging maid maratel hopelessly - left have not posted canvases , fragments around the bushes - traces of yesterday's libations , balconies , windows , geranium bush , braised with fright light. Baby - a true poet a flattened nose in the frame More nice and you neprichёsan you look shaggy and dark , not all the same to you .