Мне кажется порою, Что так глупо. Пытаться пересилить боль, судьбою Прикрывая праведный и чистый путь ко дну. Я не оправдываю убийцу себя, Что с душой попрощался недавно. Но, может, в его венах взыграла весна, Что он выпустить решил, к себе нещадно, На радость, на потеху, для других, Совсем немного тёплой, сладкой муки, Но вырвалось больше нормы в стандартах, И умер он. Похолодели руки. Так вот, его я, кажется, пойму Только тогда, когда в моей ладони Все бабочки, вперёд по животу, Сойдутся. И я, превзнимагая агонию, Достану нож холодный из груди напротив И без зазрения совести, что силы есть, Воткну его поглубже в руку, горячей кровью всё окропив. Чтоб уйти, сохраняя последнюю честь. It seems to me sometimes What is so stupid. Try to overpower the pain, fate Covering the righteous and clean path to the bottom. I do not condone the murderer myself What a soul goodbye recently. But maybe spring leaped in his veins, What he decided to release, to himself mercilessly, For fun, for fun, for others, Very little warm, sweet flour, But it broke out more than the norm in standards And he died. Cold hands. So, I seem to understand him Only when in my palm All butterflies, forward along the belly, Will converge. And I, transcending the agony, I get a cold knife from the chest opposite And without a twinge of conscience, that there is strength, Thrust it deeper into my hand, sprinkling it with hot blood. To leave, keeping the last honor.