Стал чужимМеня не любят массы, портить не буду праздник вам.
Менять не буду маску, дабы ублюдок не возникал.
На этом блюде возник тот, кто плевал на темы морали,
Клал на будни и спорт, кому нет дел до реалий
Нашего мира, руки опускал, и вам ни слова.
В это лишь я верю сам. Иван Бездомный.
Режу вас словом, будто мачете, я вечно сонный,
Словно под чем-то, сломлен, словно печенье.
Тот жеЯ вернулся.
Больше не будет соплей о любви, песен о счастье
Ведь нет ни шанса, забей, победить, где фальстарт
Убедил, пускай так, со слов Отто, я "Был мастак".
Шансов один из ста, улов этот бы наверстать.
Это не пыль, это песок в твои глаза
И если мы попали в быль, то я из сказки вылезал.