Текст песни Ярослав Борута - Сон человека, который побывал в глиняной мастерской

Исполнитель: Ярослав Борута
Название песни: Сон человека, который побывал в глиняной мастерской
Дата добавления: 03.09.2016 | 00:34:49

Просмотров: 7
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

На этой странице находится текст песни Ярослав Борута - Сон человека, который побывал в глиняной мастерской, а также перевод песни и видео или клип.

Сон человека, который побывал в глиняной мастерской

Снится мне, что я кусок серо-белой глины,
Нет ни рук, ни даже ног – матерьял завидный,
В окруженьи нахожусь – жаль, нельзя сдаваться,
Неумелых рук боюсь – да некуда деваться!

Кулаками мнут бока,
Чья-то наглая рука
Битый час мне уши формирует.
На щеках столько морщин,
Сам я ростом в поларшин,
Ох, природа отдыхает и пирует!

Глаз лепили – хорошо, но второй забыли,
В ноздри лезет порошок известковой пыли,
Мастерские у людей – словно круги ада,
Распирает от идей – а оно мне надо?

Отутюжили весь лоб,
А один – резцом под бок,
Накарябал там инициалы.
Плоть летит кусками в таз,
Отсекается за час,
То, что накопилось там с годами.

Наконец-то отдохну, вроде бы забыли,
Что слепили, тем вдохну – только б не разбили,
На кусочки разлечусь – а каркас останется.
Знаете, чего боюсь? Что и он развалится!

В гипс залили кое-как,
А сомнения червяк
Точит входы в моем слабом теле.
Сколько же таких, как я
В ходе вдохновения
Погибает от искусства

В самом деле. Son of man, who was in a clay studio

I dream that I am a piece of gray-white clay,
There are no hands or even feet - materyal enviable,
Surrounded am - sorry, I can not give up,
Hands inept afraid - but nowhere to go!

Fists crumple side,
Someone's blatant hand
An hour my ears forming.
On the cheeks as wrinkles,
I myself growth in polarshin,
Oh, nature is resting and feasting!

Eye fashioned - good, but the second you forget,
The nostrils climbs lime powder dust,
Workshops for people - like hell,
It is bursting with ideas - and I need it?

Ironed entire forehead,
A one - cutter in the side,
Scribbled initials there.
Flesh flies chunks into a bowl,
Cuts per hour,
What accumulated there over the years.

Finally, the rest, seemed to be forgotten,
The blind, the breathe - just would not have broken,
On pieces of sprawl - a skeleton remains.
You know what I'm afraid? What he will collapse!

The plaster filled somehow,
A worm of doubt
Sharpens the inputs in my weak body.
How many people like me
During inspiration
Dies of art

Indeed.