Я не пустойЭто какой-то год, я странным стал,мой снег не тает,
Больше не чувствую людей, выпадёт, всё впитаю
А мой минздрав подох, я руки прячу в люки курток,
Делаю шаг, плотный поток, лью кипяток на угли. Я макароны в блюде, как микрофон любит губы,
Мой микромир, моя душа, переливаясь пулей. Я стал афишей своих дней, клею плакат на орбит,
Режу автографы тех дней, ебу твой модный тумблер.
Мистера нет и балахон, мистер - в карманах пусто,
Мистер взрывает целый мозг, убирай руки с пульса.