Когда-то мы все писали на топливе из печали Про те синяки, что мы в детстве наполучали. Про маленьких принцев, бежавших из колыбели, Досматривать сны в неуютном и взрослом теле.
Мы выросли юными и красивыми чудаками, С забитыми хламом и ветошью чердаками. С ужасной привычкой выскакивать прочь из спален, Доказывать всем, что ты мудр/богат/нормален.
Когда-нибудь, друг, мы сумеем остановиться, Прислушаться и догадаться, что мы за птица, Летающая без тревоги над перевалом. И скатертью нам дороги. И небо нам покрывалом. Once we all wrote on fuel from sorrow About those bruises that we have come in childhood. About the little princes who fled from the cradle Seeing dreams in an uncomfortable and adult body.
We grew up young and beautiful eccentrics, With scored trash and rags crazy. With a terrible habit of popping up from bedrooms, Prove to all that you are wise / rich / normal.
Someday, friend, we will be able to stay, Listen and guess what kind of bird Flying without anxiety over the pass. And the tablecloth us roads. And the sky is covered to us.